Le genre de jours où il fait gris, et trop chaud pour rester au lit. Les paupières brulent le peu de vie qu'il nous reste. Ca tiraille comme dans le fond d'une cuvette dégueulasse. Picotements luisants.
J'ai les vers du jour. "Tu es malade?" Non je suis juste éveillé; un peu. C'est vide partout, et il faut quand même que je me lève, parce qu'il le faut. Oui, c'est de l'automutilation. Mais si on cesse, si on lâche, on ne rattrape jamais la rambarde de sécurité. Alors on recopie à défaut de créer. On corrige à défaut d'inventer.
C'est comme ca que s'organise des vacances et que filent deux mois. Rien fait. Et rien à refaire. On a vécu deux mois dans un spasme, celui qui tient nos paupières ouvertes un temps et assagit le sommeil un autre. Borderline. Clochard mal savonné.
Je dors mal. Je vis mal.
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