Sous les bombes.

Les jeux sont fait. Ca réjouit forcément. On a terminé un truc, encore. On aurait peut-être voulu en mettre plus, mais on sent que ce serait mentir. Que l'essentiel a déjà été dit. Que continuer serait la redite ce que le lecteur aura déjà comprit à la longue. Alors par manque de force aussi, on termine. Ca y est. C'est fait.
Un recueil de nouvelles. Mes premières. Et l'impression d'avoir tant grandit en onze textes courts. Tellement changé. Tant de choses expérimentées. L'amour. L'amitié. Le travail. L'ennui véritable. Une famille qui se désagrège. Le revers du rêve américain. Le sectarisme qui vous convoite. Les bistrots. Le sexe enfin dénué de quiproquo, par amour ou par plaisir. La séduction. Et un message transversal qui dans les mots dénonce tout çà tout en dévoilant sa part d'espoir par le style.
Oui j'aurais dis que nous sommes des Sisyphe. Chacun son rocher. Sa queue ou sa carte de crédit, au fond peu importe. Et qu'au fond à défaut de mieux, c'est ce qu'on fait. Tous, à notre manière. Intellectuels. Moutons. Coqs. Rêveurs. Révolutionnaires. Petits cons de droite.
Tous sur l'orient express de la vie comme dirait l'une de mes idoles. Abd al malik merci de me prêter ton micro c'est important pour moi maintenant que le sentiment de vide m'envahit. Ou plutôt non, je me sens tempéré, près des tropiques, sans pour autant tripoter la culotte de dentelle de l'équateur. Oui tempéré entre la fin d'une histoire qui quelques part est toujours la mienne et l'envie d'en écrire une autre.
Il fut un temps. Un an. Où un second roman avait commencé à germer. Il est temps d'y retourner et de forcer le passage pour tuer, matraquer les vides à combler et les retenues. Me vla qui parle au vent. J'aurais tout vu.

Le mot et la vie. Arc en ciel paisible.