Plat froid.

La faim qui se cramponne au bide. Et la voiture qui s'acoquine d'un poteau. Un drap. C'est vierge. Le sang ne doit pas y adhérer, c'est la règle. Le concept de la mort. On détourne les autos; et les passants se contentent d'eux-mêmes, ils passent. Un sacré carnage, le petit déjeuner taquin veut s'inviter sur le bitume cher convive. Parmi les éclats de Twingo et de sapin.
Un matin froid où les gens se décident à mourir sur goudron détrempé, la fiesta des clodos casqués. Porteur de désuétude. Pire? Jamais. Pompier. Avec les décès. Les mutilations, à leurs côtés dans le casque qui renvoi l'image, qui peuple le monde.

Un bon jour pour se lever. Le choix de mourir.