Pépères dans les artères.

Même les clochards dorment les samedis.
C'est frappant. La ptite vieille n'est pas là ce matin. D'habitude elle traine sa face décomposée. Rongée des alcools. La main tendue. A ne rien demander elle n'obtient rien. Et elle crève. Je la suis à ma manière. Mais je me suis levé un samedi matin. Ils sont autour de moi et ils ne remarquent pas, pompé par les oreillettes.
Seul sur le pavé d'un escalier, la meurtrissure d'une solitude dévoilée. Tout nu en public. Ma clocharde n'est pas là. Des marches perméables qui ne trouvent rien pour les marquer. Ou du plus grand dénuement des cités citadines. Aux armes citoyens. Qu'on sorte nos clodos même les samedis. Laissons les bosser en paix; travaillons.
Salariés des weekends. Pendu pour la bonne cause à nos basques.

Ce samedi je me suis levé. Dérisoires draperies.