Around The Fur.

Fatigue de ne rien faire. Si t'aimes bien. Spud. Se vomir dessus à coup d'huitre des bas fonds, argonautes de la langue française. Le délice avarié de ne rien faire. La soupe qui vous tourne dans le bide. Empressement; balance moi. Oui, dans le vide. Attendre de changer. A la suite des matous qui lorgne sur la poiscaille. Je me sens nébulé aux mots paumés. Dans l'absurde.
"La liberté de tous les choix, c'est l'absurde". Grandit cocotte. Kant est mort dans son lit. Camus forniquait, buvait et s'est envoyé dans le vide à coup de trop de vitesse. Quel absurde choisir? Jardin contre ravin, le choix est raide. La fin solidaire. On ne sait pas trop, et on déambule. Dans la cité, dans la chose qui coule dans les artères d'une ville lumière. A la suite d'un bus. L'état Ratp. L'état de nos songes qui périssent. Trop encadré dans le plexi. Je suis écaillé, qui fait la bête à poils?
Tu prends. Je te donne. Qui es-tu? C'est la liberté qui se pointe. Tendre amie. En haut des cuisses, derrière le cuir chevelu; et la moiteur coriace. Dessous velu. De bras. Dans les bas. Puer d'insomnie.

Ennui. Déambulé. Déphasé comme un crack. Tu es banqueroute.