Témoins.

Un brin. Bout d'incendie. Mélancolie. Etre tout juste passé; l'arme entre les mains de braves innocents. Tous vierges, parce que n'ayant rien demandé. Se voir reprendre. Mort virginal. Et le V dans le ciel d'un canard bourré. Ils ont encore du bon sens. Fuir. Vieux tubes à l'appui. Casque d'envol et on retourne aux années 80. Là où il fait chaud. L'autre côté. Méditerranée. Afrique, Sida, Simple Minds et Ecstasy.
Passer l'hiver qui se présente à l'abri d'un buisson. Forniquer avec ses chimères. Rêver d'échec; juste pour un morceau. Charlie siffle sa nuit tunisienne et le canard respire. Bang. Avant le retour. Bang du chasseur. Flotteur céleste. Batterie de DCA des bonheurs. Politique, Grippe, Grèves. Tout reviendra. On tiendra l'homme en haleine. L'espace d'un froid. L'hiver. L'ennui. Où quand on fait des enfants par désespoirs. Les condamnés à mort remercieront Santa. Et moi, assis dans l'emmitouflure. Draps, nappes tachées de vin. Sperme déjà éclos. Je me soulerais de ne rien faire. Luxure de l'échec. Tenter de retrouver sa guêpière. Fouette-moi. Tenter de retrouver son rythme avant que le printemps ne réveille mes pouls.
Ou alors un avion pour L.A. Quelque part. Quelqu'un. Ecrire un livre pour s'en targuer. Ramener les clés de culs déflorés la sanité en franche accolades. Sourire hyper-oxydés. Des mèches blondes choisies dans la mouvance. Celle que j'ignore. HT. Temporellement absent dans les vapeurs laiteuses du ciel.

"Que l'agonie soit notre triomphe"