Le Petit Prince.

C'est l'hiver, et un piaf braille. Du Brel. J'ai voulu voir Byzance et on a vu Pigalle. Et soudain tout s'éclaire. Un jour je serai père. Marchant dans les volutes d'un certain bonheur. Pareil à ces pigeons sur les toits d'en face. Deux par deux. Pendu au dessus des masses informes. Constructions.
Prémonition. J'ai vu un enfant. Né. Le laver. Retirer l'humus pourrissant de son corps à peine extirpé. Déjà lui dire qu'on l'aime. L'emmener au zoo. Ecole. Lire une histoire. Celle de sa vie. Elan de bonheur au réveil. Un bon gros fix qui vous étourdit pour un jour.
C'est l'hiver et je quitte ceux que j'aime. Idem. Mais l'espoir a surgit. Dans le nappage glacé du ciel hivernal. Les arbres perdent leurs feuilles et je me retire une dernière épine du pied pour commencer à peindre. Mon cèdre.
Un jour, une femme radieuse. Qui me fera des enfants. Heureux dans l'ensemble. Bêtement; de belle manière. Pas aujourd'hui, non. Plutôt lorsque ces canards virevoltant toucheront au but. Après les plaines, les marécages et la mer.


Terre en vue. C'est la citadelle. L'illumination...