Enchanté de vous reconnaitre.

Sur les courbes croissantes de la mélancolie; on ne trouve guère plus qu'un peu d'essence. La naphtaline, et le putride, qui rappelle à soi comme aux premières heures inconscientes de l'existence. Par ces chemins sans robes, les couleurs ne peuplent plus, elles composent. Les voix ne chantent plus, elle concertent. Sur les voies de la miséricorde: le désespoir.
Celui d'être né, ou de se montrer incapable. Que de recommencer. Sans cesse; ou mourir. Ici la vie et ses sens. L'ébullition facile du ressentiment; et l'on larmoie. Une certaine scie qui se fait les dents sur notre jeunesse, sur nos corps. Socialisés, soit désarmés. Médiatisé, ou incultes. Dans les guenilles de ma mère j'ai pu pleurer. A défaut d'autre sensibleries distribuées au compte goutte. L'écho perpétuelle de l'information qui nie. Toute appartenance. Toute possibilité est une illusion dans un monde où il s'agit de vaincre. Et vaincre à l'aveugle; par simple goût pour la répétition.