Jours meilleurs.

Lune nouvelle aposée sur les papier peints de l'esprit. J'ai rêvé d'eux et me suis réveillé sur un tu es très belle. Toutes icones dehors, souquez fort. On ressort les sacs de l'adolescence. De sport. Corde, à sauter. Forcément j'ignore ce qui m'échappe. Mais le soleil se lève dans le pare-brise de la chambre à coucher et je me demande ce qui manque.
Parvenir à être heureux. Impossibilité latente. Tu penses trop dit la petite voix. J'ai oublié son prénom. Peut-être. Ou alors sans doute; irréductabilité ontologique du moi écrivain. Dans l'intérieur ca hurle. Perdre des concours. De vue ses amis. Ca tourne, c'est certain, mais pourquoi. Epongé. Ma mere n'est pas partie, probalement qu'il m'en fallait une seconde.
Se trépaner sur son île, et se dire qu'on devrait relire Proust, qu'on devrait réécrire. Re-prendre, re-commencer, re-voir. Stratégie. Je suis le fer de lance. Ex-tirpé. Des rêves. Ex-ténué. Des devoirs. Ex-passioné.

On écrit des chansons pour moins que çà.